Gris - 1ª parte

   Agora, os seus olhos desidratados, fechados em um corpo sem vida deitado na madeira fria, sem nenhum forro para aquecer a sua última morada, não mais diriam o que eu tanto queria saber:

   - Ela me amou? - Essa foi a pergunta que eu nunca fiz, nem a mim mesmo, pois a resposta ficaria legada ao silêncio.

   O seu velório tinha o som dos solitários, o silêncio sepulcral. Diante de mim havia apenas o seu esquife, nenhuma vela acessa com a sua chama extinguindo significando o fim da vida, nenhuma flor perfumando o ambiente e significando o reflorescimento, a continuação da vida em outro plano. Não, não havia nada disso, apenas o silêncio, o seu corpo morto e eu com uma rosa branca na mão. Sentindo-me estranho naquela despedida, eu pedi ao coveiro que acelerasse o sepultamento. Ela, quando viva, já estava morta e enterrada. Que se jogasse logo a pá de cal.

   Os seus olhos gris sempre trouxeram tristezas descomunais, incompreensíveis. Tentei várias vezes lê-los, saber o quê se escondia por trás dos seus sentimentos, porém os seus olhos se mostravam indeléveis. Nunca a vi chorar, os seus sentimentos se expressavam pela secura, não lhe havia umidade. Vivendo o seu sertão, o seu coração rachado buscava preencher as rachaduras com sentimentos que ela não encontrava no nosso lar.

    Não sei se por medo da resposta, ou por medo de perguntá-lo, magoando-o, o meu pai silenciava quando ela saía à noite, e com essa atitude, eu sabia que o silêncio seria a resposta para a pergunta nunca feita. E assim foi, ad infinitum, as saídas noturnas dela, o silêncio dele, os meus olhos incompreendidos querendo uma resposta. Eu só a saberia anos depois.

   Os meus olhos ganhavam um colorido quando ele adentrava sob a coberta me despertando. Não havia tempo de lhe responder bom dia, pois nos meus lábios havia um sorriso descomunal impedindo a fala, porém, ao se pôr de pé com a mão aberta esperando o encontro da minha, levando-me ao banheiro e depois à mesa para o café da manhã, eu lhe dizia - carregando em cada palavra a felicidade de quem é amado -, bom dia querido pai! Ele não se dava ao trabalho de abaixar a cabeça para retribuir a gentileza do bom dia, fazia melhor, pegava-me no colo e quando nossos olhos se encontravam não havia necessidade das palavras, a nossa felicidade falava por si só. Assim crescemos, sem nunca abaixar a cabeça um para o outro, pois nos respeitávamos, e quando a elevávamos era em agradecimento aos céus por ser nossa relação um eterno ensinamento e pratica de amor entre pai e filho. Indiferente a esse amor minha mãe passava os dias gris, tristes, cumprindo a sua tarefa de dona de casa, relegando o seu papel de esposa e mãe ao depois. Se houve alegria em sua vida, ela nunca demonstrou durante o dia; durante a noite, com suas saídas nunca explicadas, eu não saberia dizer se houve. Porém o depois chegou, mas já era tarde para ela recuperar o papel de esposa, o de mãe seria impossível, pois ele é inerente a toda mulher, tanto é que não há a necessidade de dar a luz para ser mãe, a maternidade é uma condição divina. Essa condição disposta por Deus a todos as mulheres, ela não tinha.

   Eu sempre pensei que ninguém é bom o suficiente para merecer a santidade, contudo eu vim saber o verdadeiro significado de santidade quando o meu pai, sempre verdadeiro no seu modo de agir quando no de falar, contou-me a verdade sobre mim. Primeiro me disse que eu já tinha idade para compreender e absorver o que ele haveria de contar. Eu estava com dez anos.

Continua.

Imagem clique AQUI