Pelo meu pai, pelos meus filhos

   Eu sei muito bem o momento da minha vida quando o meu pai virou o meu super-herói, e sei também quando virou o vilão.

   Aos quatro anos, as madrugadas tinham luz, meu pai acordava para fazer o pão, eu de pé em pé o acompanhava pelo corredor que ia da nossa casa para a nossa padaria. Fingindo que não estava me vendo, ele me surpreendia pegando-me pelo colo e me deitava na rede armada na padaria. Na feitura do pão, o trigo encobria o seu corpo dando-lhe uma áurea divina. Assim, eu criei o meu super-herói e ele não tinha armamento, capa ou qualquer tipo de máscara.

   Meu pai é um homem de muitos defeitos, porém, ressalto nele a sua melhor qualidade. Com uma das mãos, ele dava o alimento para o corpo, o pão; com a outra, ele dava o alimento para a alma, os livros. Semi-analfabeto, na época da minha infância, ele tinha um conhecimento estupendo dos números e quase nenhum das letras. Contudo, foi um incentivador contumaz para que os filhos estudassem.

   Qual de nós nunca sonhou em construir um castelo para dar morada à princesa? Em Brasília, o meu pai teve a primeira derrota, falido, ele foi tirando um a um os tijolos do meu castelo para deixar a cal da amargura. Remoí esta amargura por toda a minha adolescência e boa parte da minha vida adulta por tê-lo que substituí-lo no sustento da família, tempo o suficiente para desistir dos meus sonhos. Assim, de super-herói, ele passou a ser o meu vilão.

   Nordestino está acostumado ao solo seco, e se insiste em plantar neste solo é porque sabe, não importa quanto tempo passa, Deus o ajudará. Aos quarenta e três anos, o meu pai se empregou na construção civil, trabalhando como servente de pedreiro. Ele voltou a estudar, fez curso de mestre-de-obras e em pouco tempo estava exercendo a função para qual estudara. Ele tinha uma predestinação a falir, mas não vi até hoje ninguém com garra para se levantar após cada queda como ele. Ele teve outras quedas e soube levantar.

   Dizem que só reconhecemos nossos pais quando somos pais. Não sei se levei todo esse tempo para reconhecê-lo como tal, porém, entre nós havia um muro invisível que dificultava a nossa aproximação, nossos diálogos eram monossilábicos. Éramos muito de silêncio, como se esperássemos ser transportados para o início de nossa história para reescrevê-la.

   Quando eu vou para a sua casa no interior de São Paulo, eu gosto de deitar na rede e me quedar. Numa dessas vezes, ele tomou a iniciativa e, sentado em um tamborete, quebrou o silêncio e me contou que no meu nascimento ele não estava presente. Barqueiro do Rio São Francisco, nesse dia, o seu barco havia afundado. Ilhado, ele só veio me ver uma semana depois. Essa foi a sua primeira queda, pois, ele teve que remar, literalmente, para dar sustento à família que estava se formando. Quando ele voltou a me ver, eu tinha um ano. Devido a sua ausência nesse período, ele me disse que foi difícil me convencer que ele era o meu pai, pois eu tinha elegido outro como tal, o seu primo. Por fim, ele me disse que havia se arrependido de ter saído da Bahia e a única coisa que o confortava era saber que se tivesse ficado lá, nós não seríamos o que somos hoje. Durante um tempo, ele ficou esperando que eu confirmasse o que acabara de dizer, como não fiz, ele saiu e se fechou no quarto. Após a sua saída eu não consegui segurar as minhas lágrimas. Naquele dia o meu super-herói havia voltado.

   Hoje, eu estou construindo um castelo, e um a um, o meu pai está me ajudando a colocar os tijolos. 

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