Segunda-feira

Segunda-feira. Não há coisa pior do que se sentir com cara de segunda. Feira, fui a balada como quem vai a feira, não comi nenhuma fruta, não achei nenhuma verdura. Duro é, para uma mulher que se acha carne de primeira, sair da balada como se fosse de segunda. Sexta só alegria, estojo de maquilagem em uso, no guarda-roupa o melhor vestido para sair, salto alto para se montar e bolsa a tiracolo para dar condições de se libertar, assim eu fui para o abatedouro. Abatida voltei por não ter uma caça e nem sair com um caçador. Dor de sábado, na aba do domingo indo fui à segunda e cheguei remoendo fel. Papel de rascunho amarrotado após o uso, sem serventia no cesto, sexta, foi esse o papel que me coube, de rascunho, e pior de tudo, nem usada fui. Fui com cara de segunda.

Tomei meu banho sem olhar no espelho. O desprezo cria monstros, olheiras, cabelos brancos, varizes, espinhas, celulites e estrias. Passei o meu Dove despretensiosamente para não fazer uso das mãos. Lavei novamente o rosto e fui ao trabalho sem perceber que havia me esquecido de passar a maquilagem, nem o batom vermelho escarlate eu passei. Realmente estava com cara de segunda. Deixei o Picasso em casa e fui de transporte público. Não há inferno pior para uma mulher de meia idade do que não ser desejada. No metrô, nenhum olhar faminto masculino para mim, nenhum olhar invejoso feminino também. Porém, morar nos centros urbanos tem as suas vantagens, principalmente quando se passa por um canteiro de obra.

Eu não ouvi o martelo tilintar na cabeça do prego, o serrote sangrar a madeira, a britadeira misturar a massa e nem tampouco o bate estaca fincar o concreto armado no chão, porém, o assovio seguido da palavra gostosa entrou nos meus ouvidos levantando o meu ânimo. Olhei para a figura que havia ousado tanto e se não tivesse um pouco de pudor, eu teria me atirado aos seus braços sujos de cimento e misturado o meu Dolce e Gabbana ao suor do seu trabalho. Contudo, eu saí dali tomada pela felicidade. Esperarei, novamente, a sexta-alegria.

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