Estação outono

Ninguém chega aos cinquenta anos sem se alquebrar. A brisa foi sentida como um furacão me vergando, e o pior de tudo é que eu somente tinha a solidão como bengala e a amargura como apoio.

A folha amarela de outono tinha tanto viço interno que eu diante dela parecia invernal. Se aqui fora o sopro é gélido, dentro de mim o que estava expirando era outro sopro, o da vida, simplesmente, o sopro da vida.

Quando se está sozinha, nenhum apoio é confortável, nenhum mesmo. Minhas mãos se apoiaram no ferro frio sem ter a certeza de que naquele banco encontraria apoio. Sentei sopesando algumas folhas que se encontravam no banco, ao fechar as mãos para as estilhaçarem, eu percebi que elas haviam voado borboleteando no ar sem destino certo, senti-me como ela, mas, infelizmente, a tristeza me pregava naquele banco.

Olha só quem veio atrás de mim. Não sabia dizer que dia era hoje, não obstante, eu senti que era a última noite de outono, o vento gélido invernal se aproximava intentando a minha ida, dentro de mim o destino tinha uma estação, o inverno.

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