História

Eu nunca fui afeito a tecnologia, considero-me um “intecnológico” inveterado, e olha que não é por falta de conhecimento, mas uma opção. Lembro-me de ter sido apresentado a uma máquina de datilografar Remington, em 1972, um monstro para a época, e, por imposição do meu pai, sempre severo na educação dos filhos, fui obrigado a aprender usá-la, apesar dos meus minguados oito anos. Aprendi, mas usá-la... Fui engolido pela máquina. Anos mais tarde ganhei uma Olivetti compacta laranja, e para desespero do meu pai, eu preferi o bom e usável papel e lápis.
Anos sobre anos depois, eu comprei um celular com a intenção de usar o editor de texto para escrever do que o próprio telefone para telefonar, mas quase sempre as mãos, ao digitar, não acompanhavam o pensamento, então, o bom e usável papel e, agora, caneta permaneceram para o celular ter um uso mais apropriado, como despertador e relógio. Como o avanço tecnológico, o celular adquiriu tantas utilidades que usá-lo para receber e fazer chamadas é raro.
Era época de haver e ter, os estudos e o trabalho passaram a ser o foco principal; eu, precisando maximizar o tempo, passei a escrever no transporte público que me levava de casa para o trabalho e deste para a escola. Com o passar do tempo, eu adquiri uma técnica em escrever no ônibus em movimento, mantendo-a até hoje. Contudo, houve época que pensei comprar um minigravador na intenção de gravar as minhas histórias e depois transpô-las para o papel. Desisti da ideia, pois, certamente, iam querer me pôr em camisa de força, apesar de São Paulo ser uma cidade de, e para, loucos. Mormente se literatura e loucura, além de rima, no fim das contas, habitarem o mesmo teto, ou seja, a cabeça de um escritor. Por isso, eu permaneci, até a data de hoje, com o bom e usável papel e caneta, rascunhando as minhas histórias.
Isso dito, eu tenho como hábito acumular vários pedaços de papeis com as minhas histórias, e talmente as bordadeiras quando obram colchas de fuxico, eu vou costurando-as até ganharem formato definitivo após várias revisões.
Devido à insistência de alguns amigos que vêem valor literário nos meus escritos, incentivando-me a escrever e publicar um livro – escrever possa ser conseguível, publicar cabe aos amigos moverem mundos e fundos, mais fundos porque mundos se movem por si só -, eu estou, se não me engano, na minha quarta tentativa de escrever um.
Como havia dito que loucura e literatura, além de rima, habitam o mesmo teto, eu, na minha loucura literária, quando escrevo parto sempre do final para chegar ao início e alcançar o meio. Neruda já havia dito que escrever é fácil, inicia-se com uma palavra e termina com um ponto, no meio, enche de ideais. Portanto, com a história com fim, meio e início pronta, como a escrevo em retalhos de papel, eu fui costurá-la; para minha surpresa, eu tinha perdido o meio da história, ou, como muitos gostam de dizer, o fio da meada. A personagem da história, que de louco não tem nada, vive me perturbando para eu dar um fim na sua história, ou seja, reescrever o meio, pois ele sabe que é devido o quê lá está escrito, a razão do seu fim, apesar de ter tido um início promissor.
Agora eu vivo um dilema, não sei se mato a personagem por não agüentar a tortura da cobrança, e, consequentemente, dou fim a mais uma tentativa de escrever um livro, ou, dou ao livro outro fim, melhor dizendo, dou a história outro fim reinventando um novo começo, nem que para isso seja necessário contar a mesma história, e entre o fim e o começo encher de ideias.

* Este texto é dedicado ao meu querido Amigo Osvaldo do blog  http://mautristeefeio.blogspot.com por tanto me incentivar a escrever um livro e por achar valor literário no que eu escrevo.