Uma breve historieta sobre uma vida brega

   Eu tenho uma casa e tristezas, não apenas as dos solitários, mas também, as dos desesperados. E rio dissabores para logo em seguida preencher o meu rosto com rios de desgostos.

   Não sinto mais o cheiro do seu corpo sobre a minha pele. O odor de cebola e alho intricado nas minhas digitais encobre qualquer possibilidade de outro aroma, seja da Avon ou do Boticário. O cheiro de álcool que dos seus poros evola, juntamente com o seu hálito amanhecido, fere mais do que o corte que o machado faz na árvore, se as dores são iguais, os aromas diferem.

   Os caminhos que seus amigos de bar lhe ensinam não são trilhas fáceis de seguir, você ziguezagueia perdido e quando encontra o caminho de casa, ao entrar, sou eu que me perco de mim. Nossos gritos não abafam o romantismo cantado por Amado Batista, estridente, saído da caixa de som do carro estacionado na garagem do vizinho. E eu insisto nesse modus operandi brega, cozinhando os meus remorsos no coração enquanto a panela no fogo coze ossos com filetes de carne. Nos meus cabelos permanece o aroma do mal cozido, engordurando-os. E isso não é um retrato de uma vida brega, cuja trilha é de um cantor que ninguém conhece, Bartô Galeno, mas um álbum completo.

   Enquanto você pula de bar em bar atrás de bebidas e amigos, eu me planto no sofá mudando o canal da TV em busca de refúgio para uma diversão esquecida num futuro não concreto. Não aguento mais o riso fácil do Silvio Santos, a verborragia do Faustão e nem a insinceridade do Gugu, pois sei que na semana me cansarei das receitas da Ana Maria Braga. Se ao menos eu pudesse participar do Big Brother, não pelo prêmio, queria ser desejada sem nenhum pudor. E nem sonho mais os sonhos das mocinhas de novela, pois os mocinhos perambulam entre o bem e o mal, até a ficção é mais real que a vida.

   E pensar que, no início do namoro, nossas tardes no coreto, rodeados por crisântemos e tantas outras flores, ouvíamos a banda tocar Fernando Mendes, Odair José e Wando, enquanto você declamava poesias decoradas de algum folhetim com promessas de amor perfeito.

   Quantas noites enluaradas, deitados na grama, você desenhou com os dedos uma constelação de estrelas com promessas de não se esquecer de mim. Hoje minhas noites é para velar tua sonolência alcoólica. Sem céu, nem a possibilidade de vislumbrar uma felicidade tomando forma nas nuvens eu tenho; sem chão, os meus pés não têm a possibilidade de bailar; sem par, ponho-me a ouvir Waldick Soriano cantar "eu não sou cachorro não". Não, é a vida que é.

Foi AQUI que me inspirei para a feitura do texto. 

Recomendo clicar no nomes dos artistas, ouça no you tube e enriqueça a sua cultura, afinal, ser brega é chique.

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