A vida me ensina III

Diferente da minha mãe que tinha o hábito de guardar qualquer coisa que lhe remetesse ao passado, eu me desfazia de tudo para não lembrar quem eu fora.

    Sabedora disso, eu estranhei quando ela me deu uma camisa que eu usei quando tinha, aproximadamente, doze anos. Nessa época eu estava com trinta e três anos. A camisa, devido ao seu zelo, parecia não ter sofrido com a passagem do tempo, estava impecável, o mesmo não poderia dizer de mim. Não lhe perguntei o motivo de estar me dando o souvenir, porém, as lágrimas derramadas por ela deveriam ter algum, contudo, não lhe perguntei. Eu estava me casando, não sei se para ela, saindo de casa.

   Os pais sabem, quando os filhos casam, os vão perdendo aos poucos, não para os respectivos maridos e esposas, mas para a nova família que se estar formando. Mal sabem dos ganhos que terão.

   Anos mais tarde, revolvendo o meu "baú", percebi que além da camisa que ela havia me dado, também havia trazido duas figas esculpidas em um galho de arruda presenteadas pelo meu avô e um copo de alumínio com o meu nome gravado. Dos meus sete irmãos, apenas dois não ganharam os copos de alumínio, e destes, apenas eu permanecia com o meu. Em dois mil e doze o copo completará doze anos, a camisa, aproximadamente, trinta e sete anos, as figas quatorze anos. Nunca me interroguei por que os guardo, mas sei que eles me fazem lembrar das pessoas que mais amo. A camisa, a minha mãe; o copo, além de lembrar o meu pai, também lembra a criança que eu fora e deixei se perder nesse labirinto insensível que é a capital paulista; as figas, o meu adorável avô. Hoje, eu percebo que as duas figas é a eternização de suas mãos, a me guiar, e somente ele, o meu avô, sabe o quanto ainda preciso delas. O copo ainda uso para matar a minha sede, contudo, ainda não cedi à criança que perdida tem sede de mim. A camisa, há muito tempo, não me cabe, no entanto, a necessidade de vesti-la me angustia, pois ela me diz a roupagem que eu deveria ter, a bondade personalizada em minha mãe. Essa é a minha dor, ela não me veste por em mim não caber.

   Lição: preciso me tornar pequeno, pois a maior grandeza é a humildade, e é ela que matará a sede da minha criança e me tornará cabível na camisa.

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